Por que escrever e o que se pode ou não ser

Por que não escrever? Se não pude pagar o cinema ontem, se não pude comer sorvete depois do jantar? Papel e caneta é barato e não engorda. Se meu corpo é falho, confuso. Escreve e esqueço de algumas dores, ganho outras, é verdade, mas por que não? Já não me reconheço sem elas.
Tem o amor que se foi e só se sente quando observo uma vaga vaga na garagem. tem as contas, as neuras, a angústia do não saber e aquele riso sem graça que dou com o canto da boca, por que não?
E me pego sozinha, como não poderia deixar de ser, têmpora latejando porque algo deseja sair e não cabe no crânio, caixa dura e instransponível. Por que não? Algo me falta, tudo sobra. E eu só vim aqui para isso mesmo.
E tem aquela que jamais serei, poderia escrevê-la, sê-la, mesmo que de mentiriha. Não, não posso. Qando pego a caneta essas outras questões pulam. Deve ser esse compromisso tácito e maldito que firmei com a verdade, quando esqueci por um momento que palavras também mentem, como eles. Sinto tanta saudade dessa mulher que "não dá" para escrever. Por que não posso escrever a outra? Essa mesmo, a que escreve.

Posso sim, talvez seja a única coisa que me caiba, por isso Deus me mandou para cá, devo ser até o final essa mesma pessoa, com essa cicatriz externa exagerada mesmo que seja pleonasmo (hoje você nem queria tanto e está aqui)

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Sinto, Vovô, ainda sinto tanto. Sua falta, seu cheiro, sinto como se você não estivesse aqui. E de fato não está, estará? Esses cheiros etílicos, esses brancos que muito brancos, essas moças que mal saíram da faculdade e acham que podem te cuidar. Logo o senhor, tão complexo, logo o senhor que nem nos meus quase 30 anos, pude dar conta de abarcar. Elas não sabem que já fora campeão de atletismo, que já nadara no Rio Tietê quando ainda era limpo. Não sabem que deixara uma fila de mulheres apaixonadas quando escolhera Vovó. Não sabem do seu talento para descascar camarão ou como, em quase 80 anos, fora muito pobre, quase rico e pobre de novo. Sinto ter que vir aqui e olhar o senhor assim, esse sobe e desce de maca, esses exames que te reviram por dentro sem contar nada de novo. É pulmão, é rim, que mais? Eles não sabem que o senhor é diferente, que jamais concordaria com tudo isso. Ah, se eles soubesse...

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Juliana

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